Disparemos al Cielo

Está pasando,

llueve sin cesar,

y los días son cólera,

autodirigido a ninguna parte.

Se ensancha la voz en una atmósfera de dudas,

y se ocultan los refugios para las tormentas;

no hay una condena que sea maldición,

porque las cadenas fueron forjadas,

para nosotros.

Olvidarse del iceberg en el océano,

reprochable, progresivo,

mañana será el propio océano.

Las palabras que son tan viento,

se hacen fines, y las dejamos ser,

hasta que claudican,

o hasta que se transforman en humo.

Hoy barreras de lápiz,

terrenos de juego, y campos carceleros.

Papel, insuflando el tópico,

que durará, hasta que vuelva el papiro,

o la piel,

o la piedra.

Gritos y hemorragias,

más allá,

cerca silencios,

imposible desconexión,

el olvido como receta,

pérdida del tiempo,

del nuestro.

The Path

Cristales rotos,

y una orquesta desafinada a cada paso,

creando movimientos bruscos,

alentando a la mala fortuna.

La destrucción ya es naturaleza,

los humanos máquinas de intercambio,

o minas.

Los lugares,

todos de paso,

a veces déjà vus;

un armario vacío,

marcos de fotos plagados de vida,

carreteras agrietadas, ahora direcciones,

sin destinos.

La memoria,

con los cables defectuosos,

creando familias en desiertos,

paraísos en horizontes,

y miserias en los recuerdos.

Sobrevivir,

no contar los días,

no esperar a la noche,

huir de la sorpresa, del amigo,

cavar en tus ancestros,

y echar tierra sobre tu jerarquía;

quemar fronteras, porque no hay hogar,

descoser banderas, dudar de los proyectos,

caminar hacia adelante,

no mirar atrás,

por nada ni nadie,

y borrar tus pisadas.

El Lugar

El paseo recibe las pisadas, no conoce otra atmósfera que no tenga oleaje y olor a sal. Es caminado, recibe recorridos, escucha charlas, y deja pasar el tiempo. La arena sube y baja, las mareas, los planetas, allí tan sólo constantes. Acoge a la nada, es gris, es otra época. Personas que son viento, lluvias, etcéteras, elementos.

Observo sentado en la orilla, como gaviota que sobrevuela, e imagino la tristeza de ser un lugar, un paseo. Con el ruido de las ondas rompiendo ante mí recapacito, entiendo que yo también soy un lugar, dentro de un tiempo que no alcanzo a entender.

El agua empieza a lamerme la planta de los pies. Ahora el lugar es un ser viejo, que espera, y nada más. Mientras, yo permanezco allí, con el agua inundando los archipiélagos de mi razón; entonces empiezo a imaginarme en el lugar, y me dibujo alcanzando un pequeño fragmento de esa paz que conserva.

Encontrar las Palabras

Los cajones se cierran con las brisas nocturnas, la luna empuja los topes, intenta quemar las bisagras, crear un fuego de esperanza. Llegará el invierno, y las hormigas buscarán refugio, algunas palomas volarán hacia nuevos destinos, las estaciones serán anécdotas, y lo de alrededor ruido. Pasarán trenes otrora olvidados, estos retumbarán las vías, escupirán su humo, e incluso te dejarán atrás; sin embargo, eso no te preocupará, porque tus pisadas pintarán de superfluo el mundo.

El animal no piensa en el mañana, y el proyecto será el momento. El teatro seguirá en pie cuando vuelvas, y habrá miles de obras por interpretar; ahora son tiempos de cabalgar, de resurgir y de gritar, ya llegarán las pausas; piensa en conquistar El Silencio. Más tarde habrás de pensar en anotar tus dramas, para volver a escribir versos ...

Fotograma 2

La puerta a una terraza abierta, fuera la oscuridad de la noche y varios perros charlando. Ella tumbada en el sofá con forma de L, las uñas pintadas, el pelo descuidado y expresión sin presiones. Gato sobre la mesa, rotuladores, mando de televisión, gafas, revista, cortauñas. Una luz de lámpara, calor, cojines esparcidos, silencio. Un portátil entreabierto, suelo marmóreo, sin horarios.