Disparemos al Cielo

Está pasando,

llueve sin cesar,

y los días son cólera,

autodirigido a ninguna parte.

Se ensancha la voz en una atmósfera de dudas,

y se ocultan los refugios para las tormentas;

no hay una condena que sea maldición,

porque las cadenas fueron forjadas,

para nosotros.

Olvidarse del iceberg en el océano,

reprochable, progresivo,

mañana será el propio océano.

Las palabras que son tan viento,

se hacen fines, y las dejamos ser,

hasta que claudican,

o hasta que se transforman en humo.

Hoy barreras de lápiz,

terrenos de juego, y campos carceleros.

Papel, insuflando el tópico,

que durará, hasta que vuelva el papiro,

o la piel,

o la piedra.

Gritos y hemorragias,

más allá,

cerca silencios,

imposible desconexión,

el olvido como receta,

pérdida del tiempo,

del nuestro.

The Path

Cristales rotos,

y una orquesta desafinada a cada paso,

creando movimientos bruscos,

alentando a la mala fortuna.

La destrucción ya es naturaleza,

los humanos máquinas de intercambio,

o minas.

Los lugares,

todos de paso,

a veces déjà vus;

un armario vacío,

marcos de fotos plagados de vida,

carreteras agrietadas, ahora direcciones,

sin destinos.

La memoria,

con los cables defectuosos,

creando familias en desiertos,

paraísos en horizontes,

y miserias en los recuerdos.

Sobrevivir,

no contar los días,

no esperar a la noche,

huir de la sorpresa, del amigo,

cavar en tus ancestros,

y echar tierra sobre tu jerarquía;

quemar fronteras, porque no hay hogar,

descoser banderas, dudar de los proyectos,

caminar hacia adelante,

no mirar atrás,

por nada ni nadie,

y borrar tus pisadas.

Encontrar las Palabras

Los cajones se cierran con las brisas nocturnas, la luna empuja los topes, intenta quemar las bisagras, crear un fuego de esperanza. Llegará el invierno, y las hormigas buscarán refugio, algunas palomas volarán hacia nuevos destinos, las estaciones serán anécdotas, y lo de alrededor ruido. Pasarán trenes otrora olvidados, estos retumbarán las vías, escupirán su humo, e incluso te dejarán atrás; sin embargo, eso no te preocupará, porque tus pisadas pintarán de superfluo el mundo.

El animal no piensa en el mañana, y el proyecto será el momento. El teatro seguirá en pie cuando vuelvas, y habrá miles de obras por interpretar; ahora son tiempos de cabalgar, de resurgir y de gritar, ya llegarán las pausas; piensa en conquistar El Silencio. Más tarde habrás de pensar en anotar tus dramas, para volver a escribir versos ...

Detrás de la Nada

Sota, caballo y rey.

Me pregunto quién entiende esto,

las palabras que salen de mis fosos,

en ocasiones latigazos de sentimiento y otras veces construcciones.

Cuando hablo sobre el tiempo y alguien lee,

no existe mi tiempo.

Puedo decir que el sol es la vida que se espera,

puedo hacer esa metáfora,

pero en realidad es un vacío, porque solo me hablo a mí mismo;

dicto lo que hablo para leerlo,

y así aprendo, porque recorro, me muevo y siento los cambios.

Personas me preguntan el porqué de leer cosas así;

es el contacto con lo que nos rodea,

aun siendo solo palabras.

Sota, caballo y rey, ¿qué significa?;

y ahí está el camino, porque la nada es la pausa;

me desplazo entre lineas, significados, contextos, solo para desentrañarme.

Cuando llegan las letras, las notas, los trazos, las ideas,

cuando yo me enciendo, cuando me abro hacia el firmamento;

todo esto que llega por buscar,

la vida que llega por ser dinámico.

Burbuja

La puerta suena,

pero no hay nadie ahí,

y el silencio me envuelve;

de pie, junto a sombras,

ilusiones que no existen,

dolores que creo.

Apenas entra el sol,

apenas pienso en él,

cierro las ventanas,

apago las luces,

desaparezco,

porque espero a la noche,

sin motivos, ni esperanzas.

Ráfagas de viento,

no en mi habitación,

aquí el barro se está secando,

el tiempo se derrite,

el aire no tiene componentes,

todo tan homogéneo.

Espero al frío,

sin pretenderlo,

porque me prendo fuego,

pero no hay suficiente combustible.

Me congelo,

y mis miembros mueren;

está nevando,

pero no sé si es solo aquí dentro,

la ventana sigue cerrada,

y ya no puedo abrirla.

No me muevo,

espero mientras me entierro;

la noche no cambia nada,

todo sigue igual.

Faro a Medianoche

Ocúltese,

porque el viento se aproxima,

con fervor,

salvaje.

Dentro, una luz como hito,

el resto mareas,

y la sombra en la oscuridad, reflejo.

No caiga en esa buena noche.

Es sencillo,

y el silencio abarca todo,

como un derrame de consciencia.

Manténgase oculto.

El espacio se comprime,

y la realidad es un túnel.

La direccionalidad es el invento,

(busque el cobijo),

y el ruido de fondo se camufla,

y la línea recta es enemiga.

No se muestre,

manténgase agachado,

observe las carreteras solares,

asienta, respire, exista.

La disolución se satura,

ya no anochece más,

aparecen cosas nuevas,

el muro se diluye,

la frontera se construye.

Urbe

¿Hace un tiempo, qué era la naturaleza,

cuando mis fronteras eran condiciones,

y yo me encontraba en el camino del respirar,

sin saber mirar, dejando a la existencia correr por mis espacios?

Lo urbano transforma mis retinas,

diluye los paisajes que solía ver en aceras y fachadas,

y transforma mi pasado y futuro.

Aprender en cada trayecto,

no como antes, sino en el momento, 

sin reflexión;

esto es otra naturaleza,

donde yo soy el tiempo,

donde los límites reaparecen en cada esquina,

y también cambiamos de especie.

El color no tiene profundidad,

no crea, ni es reflejo,

tan solo veo su capa plástica.

Cada segundo es un acontecimiento,

no hay lugar para el análisis quieto y descansado,

la lluvia fluye como un mero adorno,

un riachuelo bajo un mar de tráfico;

los aromas se neutralizan entre ellos,

y destaca el eterno olor a vacío,

que poco a poco se transmite a todos mis sentidos,

y entiendo la situación del árbol,

un punto, un objeto, algo ajeno, extraterrestres del ahora,

quizás, astronautas olvidados en los extrarradios del sistema solar humano.

No todo es debacle en este lugar de tan alta frecuencia,

pero es otro planeta,

y aun así me ha hecho ver mi ceguera,

porque años atrás habité en mis esencias,

tanto y con tanta profundidad que había desaparecido;

en este momento añoro el silencio, y su discurso,

esa arquitectura intrínseca, frágil, eterna,

oculta en el lugar, pero capaz de crearlo,

genuina, humana, animal, natural.

Tiempo

Se curva mi espacio, y mi tiempo,

llega el momento y todo se comprime,

las ganas, la rabia, el ansia de tener en un momento nimio,

porque ya he poseído durante largos periodos,

pero el límite no estaba al alcance de mis ojos,

quizás sea el momento de lamentar,

pensar en lo que pueda pasar más allá,

aunque también podría construir y recordar,

ahí están las dudas,

sé que es el momento de tenerlas,

porque un hecho pinta un horizonte, muestra,

y he cabalgado por las infinitas orillas del mundo,

incluso un poco por las de mi ser,

he de pensar, entender;

hace un rato no podía otear hacia el futuro,

no encontraba el camino,

pero poco a poco me encuentro,

vislumbro los senderos,

sin embargo, siento cansancio,

quiero llegar sin caminar,

demasiado rápido,

mi método es el descubrimiento,

el miedo del desconocer,

he de ser mi tren,

y a la vez un viajero, un piloto,

incluso una vía de acero.

Ventanas

Viajo y viajo, pero sigo estancado,

y los paisajes se mueven a mi alrededor,

desde el vehículo pienso en recorrer esos lugares,

pero el tiempo pasa, y no me desplazo.

Algo me dicta un camino,

y otro algo otro;

quiero ser nómada, pero nunca lo soy,

todo se desvanece a mi alrededor,

y existo añorándome.

No entiendo los sentimientos,

me molesta y aburre dejar de ser en cada momento,

sin embargo no me encuentro,

caigo en no sé qué.

Alguien habrá nacido sedentario,

aun así no comprendo;

me siento explorador en lo mas hondo,

y no encuentro paz en lo robotizado;

bah,

todo son sandeces,

palabras en momentos,

imaginaciones del iluso que intenta escapar,

o delirios de un corazón estratega, de un alma equilibrada,

tal vez esté hecho para el autoengaño,

y para la autocompasion,

la auto-estima,

¿autofelicidad?

Me odio por cada aspereza,

por aspirar todo, y por vagar en esos sueños;

quiero tocar todo en un instante,

palpar el fruto del momento;

en fin,

sé donde me hallo,

en la dictadura de la consciencia,

en un estructura de un futuro,

en un estado del caos constante,

conozco el límite de la frontera,

sé cómo llegar a él,

pero, ¿qué hay al otro lado?

Orbitando

La ventana está cerrada,

y siento la atmósfera exterior;

aquí no sopla el viento,

el calor es compañero;

pero lo de fuera está ahí,

me contagia, su luz me invade,

también sus ojos, los míos huyen.

Los pájaros vuelan,

unos esperan, otros marchan;

todos pasan, todo se mueve,

y mi mirada sigue inmóvil.

No encuentro las palabras,

ansío el lenguaje del aire que enturbia;

y el ruido vaga por mi extrarradio,

en ocasiones está, otras veces es paisaje,

ahora me fundo en mi escenario,

soy el observador inaudito,

y la sombra del aroma.

La frontera es difusa, pero la veo;

entiendo lo que fluye, y no está escrito;

tonos grises, caminos anchos.

Soy un ente,

no siento el existir,

el lugar es un recuerdo difuso;

todo es vago,

agua traicionera,

y necesaria.

Rutas que recorro,

un instinto,

pensamientos de un pasado desde el futuro;

mi físico siente el sendero,

y yo he desaparecido,

las nubes están al fondo, y todo lo que soy,

no me encuentran,

estoy perdido, pero no soy un momento,

ni un punto.

Etéreo.

Justificaciones (quaestio)

El hacer,

¿cómo se presenta ante nosotros?,

me pregunto y nos preguntamos,

y con el avance del coloso la cuestión permanece.

Hundo en lava mis pensamientos más fríos,

pero no están ahí los infinitos, ni los absolutos;

tremenda es mi perdición en el océano de la razón,

soy o no soy, y no encuentro las interrogaciones,

me faltan 180 grados.

Qué miseria,

no sé por qué digo eso,

qué miseria.

Las manos se me escapan, en ocasiones,

relinchan, y fagocitan las medidas,

conciben algo curvo, disforme, incomprendido,

aun.

Aleatorio y arbitrario es el todo,

vuelven los interrogantes,

rebuzno en mis cavernas;

"pero hay momentos rectos,

los he visto (confuso),

se han creado (¡Cuánto ruido!)".

Crear,

y hay tanto por hacer,

decisiones,

y muchas palabras,

¿por qué éste lugar?,

justificar,

entonces encontrar raíles,

perdido en mí, y todavía saturado, paro el mirar,

un instante, y observo:

líneas que desaparecen,

y sé que nunca se dan la mano,

sin embargo, lo hacen.

Decrescendo

Se preguntaba a quién pertenecía el tiempo,

pensaba en escapar con él a alguna parte;

no podía dormir,

tampoco respirar lo de fuera,

y sobretodo pensar.

Sus minutos navegaban,

distantes,

y en la distancia,

¿quien trazó esa línea sin final?,

y había un horizonte,

lejos, lejos, en lo que le quedaba por hacer;

se adentraba en el cansancio,

y caminaba sin fatiga, pero con lastre,

porque era pesado, aunque ágil,

y dudas le polinizaban,

sí, mañana sería una roca,

débil, sin embargo.

Vislumbraba sus sentidos,

recaía en sus vicios, ahí vivía,

unos segundos más tarde desaparecía,

la muchedumbre se apoderaba de su ser,

¡qué aroma a destierro!, y un aire a lo de siempre.

Ahora sus ojos esconden su mirada,

porque nada hay en el reflejo,

porque ya no hay movimiento,

ya no hay nada,

y ve las velas a lo lejos,

las ve, sin tiempo;

no huele a huida,

sí a tierra mojada,

y seguramente vea los momentos,

y ¿qué será el tiempo?,

¿qué será?,

si ahora desemboca,

ahora que ya no nos pertenece.

Selección Artificial

Observo a través del muro que me aísla,

y todo permanece,

un océano, calma, silencio.

Convivo con la pausa,

cada respiración me suena a acantilados y mar,

la oscuridad domina mi cielo,

domina a las blancas motas de polvo,

la blancura de la nieve de las olas;

aquí estoy,

en una catedral de faros y vacío.

Lejano está mi hogar,

un punto en la vastedad,

suspendido,

nada lo diferencia de las demás luces,

y sin embargo, sé que es distinto,

sé qué es.

Los recuerdos son gritos sin sentido aquí,

viven en aquel borroso grano,

allí se iluminan y mueren.

Echo de menos el día,

y también lo que provocó ésto,

la noche.

Aquí todo son ausencias,

restas, y añadidos por necesidad.

Aun así,

marché,

y me evadí del ruido,

de la sangre, los problemas, el sufrimiento,

todo basado en kilómetros, reinos, poder,

castillos, países, ideas,

ira, crueldad, envidia,

desesperación, incapacidad, control;

desde mi exilio todo es nimio,

la evolución acabada por una fracción de un punto,

por nada.

No puedo volver,

he visto lo inacabable, inabarcable e inimaginable,

la decisión está tomada,

mi camino se aleja de mi morada,

no queda nada para mí,

ni aquí, ni allí,

ni para los que se quedaron,

tan solo tiempo,

cada día más finito,

más acotado,

más rojizo.

Terráqueos

El animal pierde su esencia,

y si camina como antaño

atravesando las fronteras de la naturaleza

se adentra en lo desconocido,
en unos limites extraños,

en el abismo metálico.

Nosotros estamos acotados (por ahora),

y ellos están encerrados

en esferas concéntricas,

en la libertad entre jaulas.

La selección natural es flemática,

y ya existen acelerantes,

fórmulas que eligen qué puede continuar,

y la dominación como presunta divinidad.

Los más grandes supervivientes,

los océanos naturales,

contraen con el frío futuro que amenaza;

África no resiste,

Amazonia no resiste,

el Himalaya no resiste,

tan solo se venden despacio;

y cuando se cierre la subasta,

ellos serán un fin humano,

trabas en mitad del camino,

historias del pasado.

Tras ésto caeremos del cielo,

volveremos a tocar tierra,

la que ya será nuestra (por eliminación),

y no sobreviviremos a nosotros mismos,

así, acabaremos,

no como dioses,

como animales,

y como cada organismo vivo,

descompuestos en el tiempo.

Por naturaleza no podemos ser sin ellos,

por sentido, y por no dejar de ser de este planeta,

no somos nada ni nadie sin compartir la tierra.

Aguaespejo

Criatura,

y un suelo, un respirar,

sin saberlo, sin razones.

En los pies tierra,

florecida en día,

pero cae la noche,

y todo es nada.

Aguas,

y chorros celestiales,

danzas, coros, 

silueta.

Obedece,

ahora pleno sueño;

gírate,
y ves,

hay un pero,

sigues onírico.

Tú manejado,

aunque dudas;

y un misterio,

luego cientos,

y arriba,

en las ausencias

de sonido, de calor,

de vida:

sustancias que germinan,

ahí tiempo y reflejos;

inmóviles que se alzan,

ahí la caída;

incomprensión,

y también en las trabas;

dejad,

liberad el baile,

elevad,

y en un final,

silencio,

abrid el ojo,

ensanchad,

cegad la resistencia,

observad:

volátil, frágil, etéreo.

El Interior del Espejo

Mi mirada yace en caída libre,

en mis esferas siento lo denso,

más abajo, frío, lo estéril, el color en agonía;

y miro al foso,

él observa,

penetrante infinitud,

y mi reflejo bajo tierra.

Me encuentro acongojado,

¡tan ilimitados son el caer y lo desconocido!.

Entonces siento el pozo,

y puedo interpretarlo;

él camina hacia el abandono del vacío,

se personifica al intentarlo.

¡Pero si es oscuro,

sin sabores ni aromas!;

y continúa observante,

como constelación ausente,

como los objetivos,

como los proyectos,

en esencia, como las frustraciones.

Nos miramos,

y en mi cabeza aparece un eje,

un deforme con simetría,

allí en el Nitrógeno,

en el Carbono,

y en el Hierro;

allá donde me impregno,

en el rey y los demás,

en lo coloreado y lo carbonizado;

en la sombra que avanza en cuantos,

y en instantes.

Abismos, acantilados, océanos.

Pangea

Resuenan los casquillos,

las balas caen,

la orquesta toca, aun sin público,

y no hay recodos, esquinas, ni escondites,

tan solo quedan personas,

tal vez títeres.

Y caen diez de diez,

y yo veo amistades,

veo amores,

historias, cuentos,

enfrentamientos;

no hay bajas, caídos,

tan solo recuerdos,

que permanecen guardados (con suerte)

en las lluvias de esos seres que esperan,

en esas aguas saladas que intentan evocar,

cada momento y cada lamento ...

y eso queda,

su sufrimiento.

El enemigo no se acerca,

no conquista,

no toma el poder,

no se atrinchera,

y aun cuando llega su derrota,

volatiliza una atmósfera,

la rodea,

la sucumbe,

porque no todo es el frente de batalla,

hay mucho más,

tan lejano para el gatillo,

más lejano para el enemigo del enemigo,

y que se nubla ...

como se nubla la línea que distingue

al hostil invasor del autóctono;

¡y cómo se nublan el horizonte,

la noche, el esperar,

el tiempo,

y hasta la niebla!

Aquí,

en el televisor,

hay pena,

y tan solo eso,

pena.

Pero no respiramos aquí otro aire,

ni bebemos otro agua;

es lejanía,

y lo inimaginable,

cerca,

un olor que rezuma,

en tus muelas,

tus rincones,

tus calles.

Y cuando resuene el primer disparo,

los dioses caerán del cielo,

y las lagrimitas de drama,

serán lagrimas de desconsuelo.

El Yo del Exilio

Miedos,

atenazadores entre las barreras,

sin consuelo te ciegan

dulce cristal mojado.

Y eres lila, primavera,

un otoño abocado

a su final, al tormento,

que no quema su vado.

La sombra,

no yace,

se desploma,

cuando huyes a las fronteras,

y arden tus rastrojos,

perdiéndote en lo lejano,

siendo,

queriendo.

Porque el viaje te acaba,

y apaga tus conocimientos,

iluminando el amanecer

del desconocido horizonte,

también recordándote

que estás olvidando,

para aprender.

Yo sé que estás aquí,

aun cuando te has ido,

porque no dudaste,

no mataste la felicidad pasada,

tan solo te fuiste,

para guardar algo,

en un cajón lejano.

No hay perdón para ti,

pues eras tú;

sí lo hay para tu ladrón,

tu asesino,

pues en el fondo,

vive en mi olvido.

Y ya no siento tu aroma,

ni tu mirada,

ni siquiera tus pensamientos;

ahora has desaparecido,

y con ello el dolor,

pero también la esencia,

el color,

las flores,

la pureza,

la idea sin temor,

esos pasos seguros,

la avalancha de valentía,

los impulsos mordaces,

tan solo quedo yo,

el silencio tras el ruido,

y la memoria demacrada.

Veo manantiales,

veo ríos,

veo mares,

océanos,

profundidades,

hastío.

40º

Prendo fuego en cada lamento ignífugo,

y me creo discípulo,

de mi sed, mi cólera,

así, lloro,

por no sentir la amargura de frente.

Y muere en mi la sensatez,

cuando sufro de inmediato,

y todo lo que anhelo se va,

viento en popa,

un tiro al plato.

Llueve también,

En canales y puentes,

y sin cesar,

lo marchito se va,

en aluviones de muerte.

Ocarinas de melancolía,

misérrimas condiciones de anarquía,

en uno y otro lugar,

la nada corre y escapa,

y lo nuevo me atrapa.

Vuelve a la nada,

despierta inerte,

sé aluvión, el fuego,

en cada instante decente.

y mírate a ti mismo,

olvidando el 'soy',

mientras el voy,

se convierte en abismo.

Lejanía

No puedo ver el pequeño manantial con agua,

con olor a sí mismo,

dándome vida y repleto de ella,

ni al fresno del final del camino,

zarandeado por el viento,

con sus hojas crujientes, o brillantes,

tampoco a los pescadores en su barca,

independientes,

supervivientes,

ni siquiera al trabajador en su tierra,

en sencillez,

sin necesidades no necesarias,

y como añoro el aroma húmedo,

el de la lluvia, el del frío,

también esa oscuridad bajo los gigantes,

y bajo la luna.

Porque estoy en las afueras,

y tampoco estoy fuera,

siempre me hallo entre paredes,

el humo, el ruido,

nunca desaparecen;

y todo es tan recto,

o tan exageradamente curvado;

una gran esfera se cierne,

y entre lo verde se vislumbra finitud.

Los bosques ya no son profundos como el universo,

ni las junglas, ni los mares,

los pájaros silencian o desentonan,

mientras les rodean los juglares,

hay árboles sin hogar,

y las fronteras naturales,

se rompen sin cesar.

Hay recuerdos que puedo sentir,

de no hace mucho,

de una naturaleza desbocada,

también estos se mezclan,

con mis deseos,

que chocan con los sentidos,

que piden a gritos otro camino;

mientras yo,

los calmo,

con sueños,

con imágenes sencillas,

con poesía,

con lo que me queda,

con lo que nos queda.