lunes, 9 de junio de 2014

Conclusiones Inconclusas

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En las calles de la ruina humana,
odios y revestimientos descansan,
y sin poder ser pensada
queda la nada.

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La luz es cegadora cuando cae la noche,
pero en el día no hay reproche,
tan solo un hilo fino,
sutil como un broche.

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Desmesurado es el riachuelo,
con tal vendaval de desconsuelo.
Sí, no duda en inundar su esencia,
con frialdad, y paciencia.

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Las balas no silban,
silban los que las disparan,
haciendo oídos sordos,
y creándolos.

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No se oculta el conocerse,
sólo se pudre en la corriente,
ésta tan ruidosa y kafkiana,
que sin entender es aceptada.

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Es mala la tormenta,
lo dice mi razón;
y también lo es el café,
“Con azúcar por favor”.

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Aquí mismo,
me escribo a mí mismo,
y me describo a mí mismo.
Juraría que son lo mismo.

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“Las palabras se las lleva el viento”, disertan los oradores.
Quizás, pero aun así invierto,
pues para mí son eternas,
no como el superficial atuendo.

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Quien no se contradice,
protesta al hipócrita que lo dice.
Profundizando, no hacerlo es no errar,
y esto acaba en existir robóticamente: No pensar.

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Cuando la vida ataca,
la gente se vende, incluso se subasta,
y el vacío sustituye a la esencia.
¿Existe otro tipo de supervivencia?

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Ocasionalmente reglan la ilimitada realidad,
y yo intento escapar,
no con la lucha o el escapismo,
sino con el conocerme, nada más.

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La bombilla nos domina hasta que nos ciega;
y es que algo nos divierte,
mientras en otro lugar cercano,
provoca muerte.

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Ven analfabetismo en quien desconoce,
e incluso prejuicio.
Se hace la noche,
todos respiramos oxígeno.

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''Todo o nada'', dicen del arte;
cuando lo valora el negociante
se anula un sentimiento pululante:
Que sólo la sensación es importante.

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A veces me siento numeral,
sin comprender hasta que punto lo soy,
y aunque sepa encontrarme al final,
noto algebraicos los caminos a donde voy.

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“Generalmente se generaliza”,
y la falacia se esconde
cuando al ser dicho ésto
otra nueva responde.

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El amor no existe
cuando es 14 de Febrero,
pero cuando no hay calendario,
en cada lugar es ciego.

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En ocasiones arriba está el famoso,
con o sin razón,
cuando en el mundo real,
está en el fondo del cajón.

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Es vertiginoso el desenlace
una vez se atraviesa el desierto,
pero cuando ya se tiene el pasaje,
la asimilación conduce al destierro.

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Lluvia hay en las ventanas,
y sin embargo nada apetece.
Todo lo nublado se parece,
y en la voluntad perece.

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La libertad es tan real como los sueños,
existe entre los constantes infiernos;
una vez que huimos de lo escarpado
todo el sentido liberal ha acabado.

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Esté la luna iluminada,
o recorra el sol la habitación,
sea cuando sea,
vuela la imaginación.

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El cosmos no está en la lejanía,
pues más allá también hay cercanía;
está en la noche y en el día,
en la omnipresente poesía.

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